Вот и снова бабье лето,
пусть холодные рассветы,
но медовый день.
Пахнет яблоками всюду,
собирать их я не буду,
нынче что-то лень.
А в высоком небе синем
караваном или клином
птицы мчат на юг,
полетела бы за ними,
да бескрылая отныне,
отвалились вдруг.
Как Икар, с небес упала,
и меня почти не стало,
только пепел слов,
но настало бабье лето,
и, его теплом согрета,
возродилась вновь.
И теперь сижу и жмурюсь,
этой осенью любуюсь,
и в душе покой.
Облака плывут на запад,
с неба, молча, смотрит папа…
Что ж, пора домой.