Напрасно урожая ждём,
Коль в поле грязи по колено:
Пшеница мокнет под дождём
И преет скошенное сено.
Всех мучает один вопрос:
Неужто не родится жито?
Но уверяет МинСельХоз,
Что все министры будут сыты.
И сыты будут все чинуши.
А что же будет есть народ?
Взамен еды - лапша на уши,
Случился, дескать, недород...