Когда-то на заре цивилизаций
Радели наши пращуры из века в век
Над рукописными страницами склониться
Не в шуме, а в тиши библиотек.
Та тишина была не мертвая – живая.
В монастырях, всяк, кто туда входил
Страницу за страницей открывая,
Сокровищницу мысли находил.
И припадая к книге при лучине,
Читая еле-еле по слогам,
«Добро», «аз», «буки», «веди» говорил он
Так ласково, как и не снилось нам.
И мудрость книжная, питая наших предков
Молила Господа надежду ниспослать
Не растерять – сберечь в библиотеках
Бесценный клад, чтоб внукам передать.
Прошли столетья. Двадцать первый век.
Библиотека.
Обитель мертвых душ и запах склепа.
Ряд картотек безмолвных, тишина...
Но не живая - мертвая она.