Вот моя из картона коробка.
В ней есть всё, что я так стерегу.
Все что холю, лелею, и робко
Вместе с ней разместил на снегу.
Здесь есть дверь, небольшая, для кошки.
Здесь нет вешалок, плит, утюгов,
Только музыка (я на гармошке),
Только песни (я автор стихов).
Вот гостиная. Это для музы.
Из бумаги и стол, и кровать.
Для меня же постель - лишь обуза,
Мне совсем будет некогда спать.
Вот мечты мои рядом с окошком.
Знать, не нужно мне бОльше, чем то,
Что я здесь разместил, и немножко
Тех надежд, что в кармане пальто.
Я - редактор картонной газеты,
Я - художник картонных картин.
Я встречаю с коробкой рассветы,
И закаты, всё так же, один!
В ней бьёт жизнь, в ней вселенская радость,
В ней любовь на седьмом этаже.
Но мешает в коробочке малость :
Существует она лишь в душе...