Я вместе с временем иду,
стираю его рифмы и рубашки,
и догорают в утреннем саду,
рассыпанные строками бумажки.
У яблони усталый взгляд,
от старости скрипучей,
а ветки ивы с ветром говорят
и осыпаются слезой плакучей.
И шепотом, едва-едва
синеют небеса, как дали,
и загорается от лунного луча,
сверкает лунный камень.