Жизнь проходит, как правило, без наркоза.
Рок-звезда во мне сдохла от передоза.
Тяжелее невроза с некрозом – проза,
О которую режу рот.
Гордость сходит на нет чересчур знакомо,
И городит «ich komme», и входит в кому,
В темный город, какому я в горле – комом,
Или, может, наоборот.
Внутривенный пожар, ветряные бредни…
За пределами бледной палаты нет ни
Географии (той, что была намедни),
Ни остаточного пятна.
В голове – чей-то голос, прямой и мертвый.
Мутный сон разрывается над аортой:
Я валяюсь в окопе, в суглинок мордой.
Нет патронов. И мне хана.
15 сентября 2015