Кто-то странствует с ветром,
покинув родные причалы,
с горных солнечных пиков
бросает к подножию тени
за лавинами следом
туда, где рассвета начало,
а меня зовёт книга
и кофе
в любимой кофейне...
Дождь стекает по стёклам,
сливается в тёплые строчки,
расплетает неслышно
незримые нити сюжета,
и над городом блёклым,
устало стихающим к ночи,
полыхает всё выше
нежнейшая радуга света...
С каждой строчкой мой странник
всё ближе к любимому дому,
смотрит сверху на спины
орлов,
на узор оперенья,
дышит осенью ранней,
и шепчет лучу золотому
те слова для любимой,
что в книгу
стекают
в кофейне...