Ты – человек-чулан с кучей ненужных дел,
затхлых пустых одежд,
мятых чужих надежд.
С тапками в глубине,
с ваксой на самом дне,
где вперемешку с ней школьный рассыпан мел.
В этой цветной пыли –
умершие шмели,
сытый паук-палач,
сдутый небесный мяч.
Медная стрекоза,
синяя органза –
облако синих волн,
пышный морской подол,
блёсточки-корабли спят у твоей двери.
Ты – на задвижке, ты – запертый изнутри.
Ты – человек-чулан, с ворохом ветхих швабр,
с парусом, смятым в ком,
на этаже шестом.
Где-то в глуши твоей
щепки разбитых рей,
неводов бубенцы,
дев носовых венцы.
Ты, однозначно, слит.
только волна не спит –
ломится в потолок,
крыши настил протёк –
осень несёт дожди.
Осень сквозит в груди,
осень не любит штиль,
осень меняет стиль.
Разве засов – стена?
Рушит чулан волна,
и из паучьих пут
рвётся наружу спрут.
Ты – человек-волна, кеды твои – насквозь,
ты пропитал пальто соком осенних гроз,
зонт ни к чему, когда
сам по себе – вода,
вольный морской изгиб,
дом для летучих рыб,
облако органзы с молнией на спине.
Ты – человек-волна с храмом на самом дне.