Я - листок. Белый парус гоняют ветра
В закутках нас сгребая на миг.
Затесаться на зиму настала пора,
В тонких мачт облетевший тальник.
Облетают деньки сентября. Я -листок.
Гонит по морю норд-попутняк.
Нет ни цели, ни смысла у этих дорог,
Путь уютный, не друг и не враг.
Нас, цыган и бродяг, ничего не ведет,
Но, врастая в движенье собой,
Мы не знаем, когда свой окончим полёт,
Продолжения ждем, не покой.
За страницей страницу ведем Бортжурнал,
Приключений скупые слова.
Вряд ли кто сам читал после этот роман,
Тут писать успеваешь едва!
Нет морали в конце, тут в чести недосказ
Тут вопрос поважней, чем ответ.
В самой лучшей главе обрывает не раз
Нас случайность. Ты был - тебя нет.
Снова год на закат, позабыли друзья
И любимая. Вновь одинок.
Но Дорогу никак прекратить мне нельзя,
Опаду - как умру. Я - листок.