сыпется пепел на краешек блюдца,
сипло гитара скрипит на ладах,
гости все пьют и никак не напьются,
хоть и заметны потери в рядах,
но говорит тамада...
окунуться б
в чистый прохладный горный ручей,
где часовой у заставы скучает,
где утоляется голод шир-чаем,
и колыбельную песню баче
мать, не смыкая очей,
напевает...
сыпется время песочком сквозь пальцы,
календаря отрывая листки,
кружатся листьев осенние вальсы,
пепел роняя на наши виски...
ты, умирая с тоски,
за нахальство
не принимай моих пьяных речей.
мне б на минутку в те горы вернуться,
где в небе близком луна словно блюдце,
чтоб наколоть «дмб» на плече
и в изумрудный ручей
окунуться…