Страшнее, чем любить поэта,
когда поэт влюблён в тебя.
Он вечно в безднах ищет света и, в свете бездну истребя,
он радуется, как подросток, шагает в бездны, как больной.
И все ему - по нем, по росту, не слышит "нет", не видит "но".
Такой незрячий просто в быте, такой всевидящий в другом,
возьмёт огню прикажет быть им - и вот он, на тебе - огонь.
В простом споткнётся, в трудном сдюжит. Семь раз не станет отмерять.
На кой он, господи, вам нужен? Ребята, вы с вот этим зря.
Покоя просишь - сеет бурю, захочешь бури - фиг там, штиль.
В поэте много этой дури над объективностью шутить.
Хотя какие шутки, боже, когда в нем все наоборот?
И не писать совсем не может, а то, поди, ещё помрет.
Так что не мучайтесь, ребята, - он шут и псих, и балагур...
А если - сами виноваты.
Добро пожаловать, угу.
24.09.15