Скупых ветров натруженные длани
Крадут с ветвей злачёную листву.
Лес нем, как обречённый на закланье
Божественно-земному естеству.
Бег времени размерен и не нами,
Так от чего ж на лицах грусти тень?
О, сень дерев! – свежи воспоминанья,
Как в летний полдень вдохновлялась лень.
*. *. *