Все чувства записать бы письмецом ,
Перемолоть до правильной муки .
И снова внутрь положить потом ,
Избавившись от зла и чепухи .
Но отчего, то сердцу тяжело.
Ведь человек души своей слуга .
То мается – опять не повезло,
То гением приходит *на века*.
В стихосложении невидимо высот!
От Бальмонта до Пастернака –пропасть…
Но я пишу , спеша, как идиот,
Превозмогая не талант и робость .
Услада сердцу познавать других,
Хоть ранее проживших, хоть сейчас.
Простое сердце, вкладывая в стих,
Уходят чувства людям на показ.
Не поклоняясь идолу имен
Читайте письма времени, и после
Их понимая с тысячи сторон,
Вы не хозяева душ авторов, а гости .