Осенний вечер - мне на плечи. Новой встречей доживает понедельник, горит свечами.
Мне лунным светом, незаметно, безответностью касаясь, целует ветер тень за плечами.
В огнях светил - границ немой её души, волнах причин, подчас бескрайних, в размытых чувствах
вновь перекрашены снов, чисел миражи, что в полустанках встреч случайных, крестом отсутствий.
Дорог протоптанных фейерверки. Карнавалов отболевший зыбкий пепел в песчаном море
сгребаю в кучу, наудачу, как Титаник. Словно странник, к той, что светит, бегу на волю.
Здесь небо прячет вето звёзд давно забытых, отгоревших, словно плачет за туч преградой
тенями дней, календарей. Гранитом серым неразбитым. Ничто не значат мои утраты.
В них солнце слышит, солнце знает, безнадёжно утопает в мире белых океанов - всегда в зените.
Как город-призрак, за верстами, ровно дышит тонными горами из туманов в своей орбите.
В них разлететься, разбежаться б! Затеряться вне судьбы, увы, без адресатов. Как полем ветры.
В остатках дней на миг проснуться - частью снов твоих остаться, былых, когда-то едва согретых.
Не помнишь ты, но помню я, как в середине ноября, в дождях, напомнивших грозу, воскресло лето.
Назло крестам календаря, ветрам июльским вновь даря надежд хрустальную слезу снегов отпетых.
Пусть в книге судеб злой февраль души беспечностью попрал.
За всё осудит. Что там будет, уже не знаю.
В закладках дней себя терял, но лишь о том не досказал...
О самом главном, дорогая.
А ты другая...
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2015 /