Ирония нестоящих обид
И жаркое желание успеха…
Творец смеётся, прочим не до смеха,
И разум в глубине слезы горит.
Бывает, утомляет суета,
И ты плюёшь на смыслы откровений.
Толпа зевак не стоит исключений,
И ты зевакой стал, как будто, сам.
Твоя строка... Откуда бы? Всерьёз
Запятнан музыкой листок, как кровью:
Какой же остротой, какой же болью
Сквозит слиянье звуков, рифм и слёз.
Но за окном гремит недружный шум,
И пустота улыбок пред тобою,
И для других мы глупости готовим,
Пытаясь распушить свой острый ум.
Мы – скептики. Смеёмся над собой,
Над чересчур благим развоплощеньем,
И очень мрачным мира ощущеньем,
И слишком уж прекрасной синевой.
Нам страх не страшен, ужас не знаком –
Вот тот – щемящий – чувствуешь? Мы можем
Быть легче сна и веселее стужи,
Оставив все сомненья на потом.
Ты для кого-то странен, с кем-то мил,
А в общем-то «нормальный» и «серьёзный»,
С улыбкой отвечаешь на вопросы,
Не обнаружив здесь чрезмерный пыл.
Но ночью, в непроглядной тишине
Вдруг возникает образ, сквозь волненье,
И леденящий холод откровений
Дарует новый символ в вышине.
И отражение скупых зеркал
Меняет облик твой не дорешённый,
И ты бросаешь фразу удивлённо:
«Неужто я вот это написал?»
24.09.2015 года