О смыслах пишут бытия, опохмелившись, философий
приткнут к кормушке, сотворя нехитрых пару теософий.
Мол есть Отец и люди есть, которых якобы Он любит.
А лужу с грязью в них узрев, чуть погодя потопом губит.
Всеблагий? - нет. А для чего? - игра дырявым медвежонком?
Исповедим мой путь греха, попу рассказываю в ухо,
общаюсь с Ним через попа, через попа - мой вопль, но глухо.
Святой отец, откущай сыр, запей степенно коньяками,
а бытие - оно из дыр, авось, не будем с синяками.
Молений старый балаган, я к папуасам - пляшут лихо.
Пошли, отец... снег, мой наган, и Соловки, повсюду тихо.
Он помолился, выстрел, день. Укрыло истину снегами.
Споткнулся я об мёрзлый пень, видать Господь отныне с нами.
Ингвар Андварафорс (С) 2013