Разрубило старую иву
Молнией в ночи.
И листва поникла как грива…
Не подняться теперь… Хоть кричи!
И жемчужины слез катились
На зеркальную гладь пруда.
На воде круги появились…
Приняла ивы горе вода.
А наутро срубили иву.
Но с пенька, от самых корней,
Проросла к свету новая грива.
Много будет новых ветвей.
Пруд, что нежит и холит корни,
Боль и горечь омыл с души.
Ну а пень, старой боли затворник,
Новой поросли шепчет: «Спеши»
© Оксана Разумовская