В одном краю, среди лесов,
Особняк, забытый миром,
Стоит века, там нет следов:
Даже зверь не ходит мимо.
Этот дом стоит под сенью
Очень страшного на вид
Дуба с зеленью померкшей,
Ведь на ветвях его висит
На верёвке очень прочной,
Что не порвалась за года,
Тело девы уж иссохшей,
Что особняк сей прокляла.
По разорванной одежде -
Платья женского лифе,
Судить можно о надежде:
Не осталась здесь нигде...
Эти земли, по рассказам,
Прокляла давным давно
Дочь красивейшая графа:
Не растёт здесь ничего.
Страшный вид такого дома -
Лишь цветочки. То, внутри,
Не отводит от вас взора,
Если вы в него вошли...
Слышно крики в этом месте,
Но много лет там нет людей,
И порою тихий скрежет
По стене чьих-то когтей,
Звук шагов, клочки одежды,
В коридоре чья-то тень -
В совокупности надежды
Убивают всех гостей.
То, что живо в этом доме -
Дух той девы, что висит,
А в её протяжном стоне
Гнева с ненавистью крик.
Эту злобу породила
Смерть любимого от рук,
Потому себя убила,
Обвинив отца и слуг.
Жажда мести приковала
Её дух к особняку,
Ну а тело потеряло
Красоту на том суку...
Эта ненависть из боли
Утопила дом в крови,
Ведь любовь к простолюдину
В нём грехом тогда сочли...
С того дня минули годы,
Век не первый позади -
Так земля вокруг погоста
Стала клеткой для Баньши.