Я не помню, шёл дождь или снег…
То роса была или же иней…
Но прервался вдруг начатый бег
Между тонко прочерченных линий.
Я — Скиталец… Бродяга теперь,
И мой путь между двух параллелей,
Если вдруг распахнёт кто-то дверь,
Не войду! Не хочу, чтоб жалели!
Горизонт, как мираж, вдалеке…
Воздух плотный, пропахший полынью.
Скрип уключин… Спускаюсь к реке…
Ветра вой, и дыхание стынет.
Вязнут ноги… так илисто дно...
Но иду, отгоняя тревогу!
Чей-то окрик… Но мне всё равно!
Я к родному шагаю порогу!