Серебристость паутинок жемчугами стелет берег,
И мечты взрослеют быстро, затуманивая взгляд...
Шёпот музыки и ветра плавят колокольчик сердца,
Звон его на наковальне карандаш мой слышать рад.
Лист воскресный бредит лесом в золотых погонах утра,
Алое крылечко карты разбросало на углях,
Босиком - листва по клумбам и по чёрным стылым лужам,
Чтоб медовыми словами расписаться на стихах.
Бог, губам продрогших улиц, капли слов несёт на нитях -
Паутинок, чьи печали на оранжевой груди -
Пьют стеклянные свиданья в ризах осени промокшей,
Чьё охрипшее посланье красным почерком грустит.
Якоря стволов высоких, тащат жизнь сквозь жёлтый гребень,
И венки рябин, в просветах, примеряют ремесло -
Всех задушенных поэтов, чей престол пока не роздан,
В колее которых, племя, новым веком проросло.