"Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле." А.Ахматова
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
От бессонницы давит виски.
Счастье ныне в количестве денег.
Золотого тельца алчный пленник
Избежать не сумеет тоски.
Суетятся, находят, теряют,
Забывая навек о душе.
Но не всем же ходить в горностае...
Остаются шакалами в стае
На одном из судьбы виражей.
Есть любовь, но, увы, недоступна
Тем, кто душу продал за гроши.
А бесчинство кричит снова в рупор,
Новых жертв обрекая на ступор,
Избавляя от груза души.