Запись восьмая. Цикл
На ветру качает,
на лугу сладко спится,
будто вдали кружится,
радужный лист, и летом
трава кудрявится, но
опять в сердце стучится
непроходимая боль.
О доме,-рано ушедшем сыне,
безвременно павшем в огне,
и крокус могильный,
снова жжёт душу вдвойне.