Как мы слепы бываем душою порой.
И, наверное, это ведётся от веку:
Превозносим талант - не достанешь рукой,
Совершенно не видя за ним человека.
Он приходит к ней в дом окунуться в уют:
От домашней еды и до тёплой постели.
И уверен, что там его ценят и ждут,
А затем исчезает опять на недели.
Но, когда зажигаются звёзды в ночи,
Всех прекрасней он кажется ей и дороже,
Оттого что в руках его скрипка звучит.
До мурашек! До слёз! И до внутренней дрожи!
Он не дарит ей роз, хоть мила и нежна,
Не глупа, не дурнушка и добрый характер.
Непременно пред ним преклоняться должна,
Виртуоз! А она - заурядный бухгалтер.
Почему-то сегодня особенно груб.
В том, что верно ждала, выражает сомненья.
Обвинения градом срываются с губ...
И поздравить забыл, как всегда, с днём рожденья.
В сотый раз подавляя мучительный стон,
Обернулась к нему с неизменной улыбкой...
Как хотелось бы крикнуть: "Пошёл же ты вон!",
Да уж больно красиво играет на скрипке.