Устав от суетного лёта, устав от мелочных обид,
ты обретёшь своё жилище - вон там, в болоте, жердь стоит.
Поколесив чуть-чуть по Миру, объездив много-много стран,
собакой драной у забора, приткнёшься, в шрамах старых ран.
Покой заменит ветер бури, болото - воду родника,
и будет грустно от чего то, не сильно - только чуть, слегка.
Сие есть счастье человеков. С крылами, прах мы не едим,
а как подрезали нам крылья, так на него всяк день глядим.
Приходит мысли трусость злая - курятник, хлев, родимый кров,
и равнодушья месть глухая, и ложь, убившая любовь.
Привычка заедать блинами - пусть не так горько, втихаря.
Тля просидела жизнь на ветке, засохла ветка - жизнь не зря.
Ингвар Андварафорс(С) 2012 осень