Строка - это лёгкий росчерк
Сквозь мрак вечеров пера.
Но если шуршит в ней роща,
К которой я шёл вчера?
Взгляд твой получился мельком
Средь взглядов чужих, спеша.
Но если всю жизнь, как белка,
Кружить будет в нём душа?
Коль время изменит скорость,
Кто крикнет ему: не сметь?
Кружу я - душа с мотором,
Заглохнет - настанет смерть.