в невыспавшиеся, грубые и неуклюжие понедельники
все бездельники, совы раскрашивают, измалюют небо,
они медленно, как смогут, раскроя'т его на конечности
в то - кем мы стали - в неровный осколок нас.
я едва не падаю на впереди идущего,
"так, старайся думать, что лучшее
ты все уже сделать смог",
и со станции не захожу в двери, которые закрываются,
так стараюсь не попасть в рваный людской поток.
это небо сшивает нас в лоскутное старое одеяло,
все недостатки, все мелочи, колющие глаза;
нас много, но чтобы согреться, укрыться, этого будет мало.
то, кем мы стали, хорошим назвать нельзя.
то, кем мы стали, прекрасным назвать нельзя.
с трудом продираю глаза, уберите почти лабораторный свет,
я растерял все нитки,
прозрачный, будто на свете нет.
потерянные улыбки я собираю в карман,
хотя за брань на всех меня не наградит карма.
это небо, сшивая нас, так за шкуру трепало,
все пробелы, все мысли, колющие глаза;
нас много, но чтобы согреться, укрыться, катострофически мало.
то, кем мы стали хорошим назвать нельзя.
то, кем мы стали, прекрасным наречь нельзя.
20.09.15