***
Пустой дистиллят дождя ошпаривает фасады,
И звёзды проходят юзом на мокрых своих путях,
А осень впивалась в бок, сбиваясь опять с глиссады,
И тряпочки лишних судеб, взвиваясь, ей вслед летят.
Качается календарь над слипшимся жёлтым домом,
И ветер невозвращений высвистывает фокстрот,
Мы быстро идём туда, где блин перманентным комом,
И фокусник из цилиндра плод истины достаёт.
Но истинный свет длинней, чем смех, расставанья, слёзы,
Искусство столов ломберных рассеется в бледный дым,
Все листья летят к земле, как медленные стрекозы,
А память нырнёт в поток, взлетающий вместе с ним.