Открыла осень новые страницы
Всё той же повести о близости разлук,
Счастливой может, всё же, притвориться,
Привычный ей не размыкая круг
И льёт строкой о красоте прощальной,
О растревоженном, тоскующем дожде,
Всё той же музыке, как дождь, печальной,
Об одиноко умирающем листе.
И кто же строки эти прочитает?
Кто между строк её увидит боль утрат,
И пусть цыплят по осени считают
Там, где-то, но у нас, здесь, листопад!
Это у нас она грустит, живая,
Ещё в глазах её такая синева!
И вновь мелодиям её внимая -
Вдруг, понимаешь - она одна права!
Фото автора