Постигая пределы боли, мы не ведаем, что творим,
То ли тихо скулим в неволе, то ли осень благодарим,
Что расхристанной, ошалевшей, обжигая листвою твердь,
Бродит бабою сумасшедшей, словно ищет в проулках смерть.
Посмотри на нее, - ликует! И распелось как вороньё!..
Журавлиной тоской токует, - бремя осени что жнивьё.
Пожелтеет пергамент пальцев, потускнеет ли голос, - пой!
Мы у осени - постояльцы, боль увядшей падёт листвой.
Постигая - себя ли болью иль осеннюю плоть души,
Меж свободою и любовью, чуть касаясь крылом вершин,
Поднимаемся в синь, курлыча, и зовём за собой, зовём,
Обрывая дыханье кличем, - над полями с сухим жнивьём.