Уходит лето. В зелени листвы
уже мазками осень набросала
тропинку для себя, куда сначала
войдёт под тихое ворчание. Увы!
Не всем угодны краски золотые,
отлив багрянца, крик прощальный птиц...
Прохладными косыми запятыми
роняют тучи капельки с ресниц.
Померкнут вскоре краски. Тёмный креп
завесит летом брошенные флаги.
Завоет ветер горько, станет слеп –
без листьев затоскуется бедняге.
И осень поразмыслит и уйдёт
размытыми прожилками обочин.
И тучам плакать выпадет черёд
от холода дрожащим многоточьем...