Дни всё короче и ночи темнее,
лист пожелтевший привычен для глаз,
морось осенняя часто грустнеет,
осень... октябрь продолжает рассказ.
Где он находит раскраску берёзам,
жёлтую охру ночами в тиши,
кто ему пишет с рассветами прозу,
кто пишет песни ему для души.
Осень... октябрь... за туманами, в белом,
в грустных дождях лета прошлого лик,
время ушедшее стало пробелом,
слышен ночами лишь филина крик.
Птиц проводив, в страны дальние, осень
бродит одна допоздна у дверей,
где иногда переулки доносят
скрип, обнажённых ветвей, тополей.