* * *
Я о музах своих, сколь был юн, но писать не решился.
Тоже мне, Баратынский нашелся, е*и его мать.
Но прошло что-то, выпил, а после подшился,
и теперь из-за каждой иконы глядит старорусская «..ять».
«Ижи» «люди», какое «добро» вы «живете».
Сущность каждой улыбки читается в каждом плевке.
Дальнобой на работе,- заснул, вспоминая о чуде.
В мышеловке мышонок, зажал сыр в счастливой руке.
Я над пропастью, сжав до костей балансир,
оступившись, сорвался в упругое небытие,
и сквозь крики зевак пробивается голос ее:
«Я согласна, … его пощадите, Мессир».
04.08.15