Почему-то никто нам не хочет платить за стихи,
За здорово живёшь заставляя ходить на Голгофу.
Между тем мы давно уже брошенные старики,
Позабывшие вкус настоящего чёрного кофе.
Но мы пишем стихи, мы фанатики рифмы и строф,
И мы знаем - без нас вам не справиться с бедами мира,
В юном возрасте не постигается суть катастроф,
А постигшим годится для песен и старая лира.
Вряд ли кто-то из нас быть захочет сегодня вождём,
Но вождей-то не видно, всё больше - слепые котята,
Ну а нам не впервой поднимать батальон под огнём,
Мы не можем смотреть, когда гибнут бездарно солдаты.
И мы пишем стихи, от которых мурашки бегут
И по коже, и глубже - писать мы не можем иначе,
Если вы не хотите терпеть этот старческий зуд,
Нападайте на нас, только знайте: получите сдачи!
Ну а лучше не надо, мы брошенные старики,
И крапаем себе графоманские глупые вирши,
Пусть вам даже читать их как будто бы и не с руки,
Только Бог вам навряд ли другою рукою напишет.