Я хочу такой скромной, убийственно-простой вещи:
чтобы, когда я вхожу человек радовался.
Марина Цветаева.
Лето. Июль. Зной по венам течет адской слабостью.
Оконные стекла - в кровавом закатном огне.
Но скажи, разве может что-либо сравниться с радостью,
Тобою так щедро подаренной мне?
Лето. Июль. Зной к щекам прикасается краскою,
Жгучим румянцем, и сердцу в груди тесней...
Но скажи, разве может что-либо сравниться с ласкою,
Тобою так щедро подаренной мне?
Лето. Июль. Как же сладко утешиться дружбою
И любовью твоею, мой свет и мой друг!
Скажи, разве может что-либо сравниться с ощущением
собственной нужности?
И уже ничего, ничего мне не важно вокруг...
ночь с 25-го на 26-ое июля 2015