* * *
Ни влажная трава, ни блики водной глади,
ни новая глава в расчерченной тетради, –
кружится голова в совсем иной усладе.
Осенняя листва! Что может быть отрадней!
Что может быть ценней, что может быть чудесней?
О ней одной, о ней слагать стихи и песни
в мерцании огней, в сезонном равновесии.
Не о тебе – о ней. Прости меня, но весь я –
и зрение, и ум, и слух – в летящих мимо
окна огромных сумм листвы неумолимой.
В ней моря дикий шум и шелест губ любимой.
Вольна она от дум, но мной – непостижима!