Тихий кукольный город, в который лишь можно играть.
Слишком совестно жить и стареть в этом хрупком фарфоре.
Стряпать чадную снедь и тяжелую ставить кровать.
Пить вино по утрам, заглушая отсутствие горя.
Каждый вечер мощеные улочки моют дожди.
И кавказский узор, точно новый, сияет на плитах.
Потеряв суету, не захочешь ее находить.
А находишь покой, забывая о том, что прожито.
Даже жалко ступать — город блюдцем спускается вниз
в окружении гор. И особенной нужно отваги,
чтобы выпить его и с собой увезти, словно приз —
отобрать у земли доломитной живительной влаги.
Мало солнца. И небо, как грубая пряжа, серо.
Но к лицу говорливые ливни растенью и камню.
Серебристые ели — печальные брови Пьеро —
примиряют с судьбой и подводят итоги исканьям.