Не писать? Могу. Но что-то внутри мешает.
Что-то рвется в мир яростно и напролом,
Когда строчки сами себя на себя умножают
И скрипят на зубах алым, соленым льдом.
Когда бьется в груди, горячее и живое,
Так мечтающее переродиться в моих стихах.
Когда чувствуешь – все неважное и наживное,
Кроме слов, дрожащих каплями на губах.
Когда ручка мелькает устало и полуслепо,
И щенком бездомным вертится на листке.
Когда кажется все глупым, смешным, нелепым,
Как дворец воздушный на мокром от слез песке.
Не писать? Могу. Но что-то внутри мешает.
Раз за разом приступы более жестоки.
И тогда, ослабев, опять себе разрешаю
Начинать разговор с новой, красной строки.