***

Из всех стихов, что мне не написать
Из музыки, что миру не услышать
Из невозможных вновь-увидеть-и-обнять
Ты соткана. Но мне это не вышить.

И мне так хочется, чтоб в стареньком саду
За ржавой, чуть покошенной калиткой,
Где наши яблони давно уже в цвету,
А куст сирени перевязан ниткой

Ты на качелях с книгою в руках
Ждала меня (как много раз бывало),
И сад наш, утопающий в цветах,
Напоминал собою покрывало...

Но в моих снах то старое крыльцо
(Судьбы ирония, а может быть награда?)
Твоё лицо. Твоё, твоё лицо.
Могильный холод, крестик и ограда.