Эй, сорока - белобока,
Зря мне душу не тревожь,
Все равно ведь от милого
Весточку не принесешь.
Мне давно уж все известно,
Письмоносец приходил,
Что в боях под Бухарестом
Милый голову сложил.
В той бумаге говорится,
Что он смертью храбрых пал,
Что мы можем им гордиться:
Чести он не запятнал!
Я горжусь, горжусь, конечно,
Горечь в сердце затаив,
Днем горжусь, а ночью…
Плачу: «Если б ты был жив!»
Мне и гордости не надо,
Да и слава ни к чему,
Знать бы только, когда надо
Подавать обед к столу.
Я такой бы борщ варила,
Пироги б всегда пекла,
Я бы так тебя любила…
Только ночь уже прошла.
Я привычно поднимаюсь,
Кофе черный поутру,
На работу собираюсь,
Гордость в спутницы беру.
2011. Август.