Люди,
наивные, как дети...
Их сети,
щиты, маски,
в голосе, вихре касания
вблизи и на расстоянии
хитры и коварны, скрытны, подчеркнуто вежливы, нарочито радушны, беспечны...
Но нечем,
не существует искусства
скрыть взгляд, внутри которого пусто...
Люди,
свободные, как ветер,
на свете
живут тоже,
вдыхая кожей, аурой, вихрями и касанием
вблизи и на расстоянии
мою суть странную, радость и беды, любую эмоцию... Они незаметно рядом каждый мой вечер.
И нечем,
не существует науки
понять почему обнимают меня эти руки...