Знаю, тебе не понравится,
но, пожалуйста, не о смысле жизни, не о мироздании,
не о начерченной траектории в нашем сознании,
подобной надписям на заборах и зданиях,
гласящим куда и кому отправиться.
Пусть другие твердят о высоком полете,
ощипывая перья на крыльях своих и летя в самолете.
Пусть другие чушь несут о каком-то призвании,
слушая муть в телефоне, лежа на диване,
заливая в себя что-то мерзкое без названия,
валяясь часами в ржавой ванне.
Достаточно ереси об эпохальном и значимом,
за уши притянутым в мысли кем-то невзрачным,
ставшим в итоге, простите, дерьмом собачьим.
Давай поболтаем о том, как клубятся волны,
как от пены прибоя то тепло, то холодно,
и слышно, как спину щекочет песчаное дно.
Давай о простом, ладно?
Расскажи, как хрустит лед под ногами на лужах,
как ты улыбаясь съедаешь невкусный ужин,
чтобы не огорчить, не ранить, не сделать хуже.
Как птица над разбитым гнездом кружит
И ищет птенцов, но их нет уже.
Расскажи о мире в карандаше.
А как мы с утра в неглиже
всматриваемся в свое отражение?
А оно, черт возьми, на нас не похоже!
Расскажи, как мы несем нелепости, когда смущаемся,
как пальцы выбивают такт, когда сказать нечего,
как задумки свои опрометчиво
сами калечим,
а на других обижаемся.
Как мы ждем поощрений за выдуманные заслуги,
и в здравии или в недуге
хватаем себя за шиворот и выбрасываем с постели за порог
с криком «Пошел, придурок!»
Как школьник за последние деньги в кармане
покупает цветок и несет в больницу маме.
Как старушка на трясущихся ногах
боится ступить на дорогу и в попыхах
просит помощи у прохожего,
но он не слышит, он в наушниках.
Видишь, в жизни все просто – ничего сложного!
Окутавшись гордостью и тщеславием,
мы задумываемся над названием
жизни своей,
ищем скрытые смыслы привычных вещей,
выламываем двери, не доставая ключей,
тащим обиды из прошлого в виде камней и кирпичей,
мечту наматываем себе вокруг шеи,
и просто живем, затаившись под кожей,
жизнью похожей
на миллионы таких же.
Но наши кумиры становятся кучкой праха,
наши крылья выросли – и теперь другого размаха,
и мы былую мечту просто таскаем с собой как ненужное приложение,
и видим, увы, не себя, а свое отражение.
Продолжение?
Наши идеалы сменили расположение,
и мы тихо смеемся над давней мечтой,
и не верим уже в то,
что когда-то величали истиной в болтовне
(разве что остались верны таблице умножения,
да и в ней сомневаемся, вспоминая об Эйнштейне).
Нам мир навязал,
что надо быть выше, успешней, сильней,
поменьше сострадания, соплей, слез и слюней,
денег побольше, чем у тех незнакомых людей,
и целое море других несуразных идей,
и грязной рукой нам наш путь указал.
И мы какой-то немыслимой целью одержимые,
навстречу признанью бежим,
забывая просто быть собой,
забывая жить.
Мертвые внутри, но живые снаружи,
шлепаем босиком, но с короной на лбу, по лужам,
Забыв надеть сапоги.
Что еще может быть хуже –
быть не собой, а кем-то другим?
(2015)