Колокола бубнят.
Прозрачный воздух вязко растрачивает звук,
Мне слышен этот звон,
Слетевший со стола лист шелестом укажет,
Где подобрать его.
И совпадет тон
басов колоколов,
И шорох листопада.
Застрявшая в тени наморщенной воды
ограда
преграждает путь,
Но не пройти туда.
И карандашный дождь штрихует вертикаль.
Смотрю в свое окно,
там движется фонарь,
как в маскировки листьев,
тень чертит силуэт.
Нет больше верных слов,
нет звуков, время нет...
Опавший лист впитав,
тональность перезвона -
слетает дальше вниз
на желтизну газона
и высыхает, так
как тощий нотный знак....