Осень.
Листья улетают
в чужедальние края,
но они еще не знают
эти тропки бытия,
но они еще не могут
ни постичь, ни одолеть
эту дальнюю дорогу,
по которой им лететь.
И они совсем не знают,
кто им враг, а кто им друг.
Улетают, улетают,
оголяя каждый сук.
Не вернется, не продлится…
Но, все, зная наизусть,
Этот лист еще кружится…
Улетает… ну и пусть.