Внутри похмелья ,
Пустота.
Рука ведёт ,
Не ровно строчку.
И телефонного звонка,
Уже не жду,
Я в одиночке.
Уже заклеено окно...
За ним бредет ,
Чужая осень.
И небо выцвело ,
Давно.
И с ним все гости.
Аккордеон поет ,
О ней...
Мотая на катушку ,
Ноты.
А я мотаю этот,
День как понарошку.
Веретено неспешных ,
Лет.
Молчание старых,
Фотографий.
Кино, портвейн,
И домино.
Вечерний свет ,
В моё окно.
А в месте с ним,
Войдёт "печаль,
И разрешения не спросит".
Накрою стол,
Свеч бросит тень.
В молчанье будем ,
Ждать расцвета,
А завтра будет ,
Новый день ,
Один в один ,
Похож на этот.