Москва встречает потоком лиц.
Усталых, бледных и изможденных.
Тех, упустивших своих синиц,
Тех, журавлями завороженных...
Здравствуй, посланник другого мира!
Что же ты думаешь здесь найти?
Как все, обрести своего кумира,
В надежде потом его превзойти?
Или приехал сюда к любимой?
Ты только помни - Москва меняет,
И та, что прежде казалась милой,
Чудовищ страшных напоминает...
Куда ты, Странник? Метро? Иди!
Спускайся в горло стального ада.
Там всюду тени людей. Смотри!
Здесь ты не рад и тебе не рады.
Ах, если б только ты не был глух!
В тени людей ты б услышал звуки!
Тогда ты б весь обратился в слух:
Над арфой нежно порхали руки -
Там, инструмент свой ногами сжавшая,
Играла дева в хрустальном платье
Как сказка, в мир этот перебежавшая,
Она особой лучилась статью...
Лилась мелодия лет минувших.
Давно не в силах остановиться,
Она играет во славу Лучших,
Как долго все это будет длиться?
Услышь же, Странник, ее Молитву!
Не смей идти, как и все, дальше!
Она вот-вот проиграет битву,
Утонет в серости спин и фальши!
Но ты идешь. Ты проходишь мимо.
Надежды девы хрустальной таят.
Ножом под сердце. Ударом в спину...
Вот так вот Ангелы и умирают.