Как скопище печёночных червей
Печаль клубится в трюме оных дней
И плохо мне. Bl'я буду, плохо мне:
Валятся драным тапком в тишине
Закрытого пространства – эшафот
Трепещущей надежды без хлопот
Размякшей жизни с запахом носков.
И рухнула на горб, вязанкой дров,
Печаль: с бронхитным кашлем, с хрипотцой,
Знакомая с понятьем мордобой,
Упрямая до коликов кишок
И чуждая наречья «хорошо»…
Пришла печаль. Припёрлась. Приползла
Молчаливым собутыльником. Бухла
Притарив в алкомаркете. Войдя
В тоннель прихожки, кирзачом следя,
Повесит свой двубортник на крючок,
Протянет ксивы скомканный клочок,
Представится, хандрой дохнув в лицо.
Какого хера ты, в конце концов,
Пересекла хозяйское крыльцо??
Сказал печали… или промычал.
В сортире смрадном водосток журчал,
На кухне пузырился серый борщ
В облупленной кастрюле. Серный дождь
Хлестал вторые сутки за окном
Усталый город пеленая сном
И телевизор что-то бормотал,
И обыватель валидол глотал…
Печаль пришла. Здорова, мать твою!
Забавно созерцать тебя в строю
С десятком смехотворных образов.
И красным жаром тысячи костров
Твой жгучий дых погладит скаты плеч
За тем, чтоб сэкономить чью-то речь
И вызвать рёв, истерику без слов.
К печали льнёт дешевая любовь
С кровоточащей плотью между ног,
Взывая год от года: «Где ты, Бог?
На что всучил унынье в сгустках туч??»
Печальный гость, назло толпе, живуч
И водку пьёт, и сущий бред поёт,
И с синих уст стекает горький мёд
Плохих переживаний, ибо соль
Фальшивых чувств не причиняет боль,
Но подрывает всклоченный экстаз
Короткой жизни без иных прикрас.
Печаль жива – она кровит душой,
Строча в дневник: «Всё очень хорошо…»
Подохни, падла! Данный центнер лжи
Посудной тряпкой драит рубежи
Реальности и грусти многих снов.
Тебя, печаль, булавкой приколов
К сорочке, буду знать, что ты жива,
Как самые постыдные слова…