Ни о тех, кто из камня и стали,
А о тех, кто из твёрдой, но плоти,
Мы стихи в эти годы писали,
Жизнь в которых кипит и колотит.
А вокруг блиндажи и окопы.
Мы почти что теперь у Берлина,
Прошагали в огне пол Европы,
Где ссыхались на нас кровь и глина.
И ряды наши сильно редели,
Это память-мерзавка, не стёрла.
Мы за месяцы просто седели,
Когда боль нас хватала за горло.
Не юлил враг кривлявой лисою,
А всегда огрызался, да волком,
Ну а смерть, всё шагала с косою,
За изрядно потрёпанным полком.
Рвать на Запад теперь для нас благость,
Там добить, хоть и силясь, урода...
Май, победа, великая радость!
За четыре расплесканных года.
Что года? Это те же мгновенья,
У которых лишь только названья.
Но пусть помнят все покаленья
Эту тяжесть войны, все страданья.
Ни о тех, кто из камня и стали,
А о тех, кто их твёрдой, но плоти...
Мы стихи в эти годы писали,
Жизнь в которых кипит и колотит.