Классический писательский диагноз –
"Игра сосудов" – головные боли…
И тошнота, и обмороки часто…
И не стонать, собрав остатки воли,
Так тяжело. Но я еще живой!
Стихи писать коряво, но пытаюсь,
С женою я, увы, не обнимаюсь.
Зато не беспокоит гемморой,
А призрак смерти с каждым часом ближе…
Я был прооперирован в Париже.
Немного все же это помогло.
Живу! Не знаю, как надолго…
А, может быть, осталось мне чуть-чуть
И, чудище – оно озорно, обло,
И на меня накатывает жуть…
Страх умереть – наверно, это больно…
В глазах стоит противнейшая муть,
И я трясусь, дрожу – пускай невольно,
И за кровать я кое-как держусь.
Ну, вот и все. Я умер. Как печально!
И всем, и даже самому себе.
Я умереть обязан изначально.
Иссякли силы. Не перечь Судьбе!
12.09.2015