Из пустоты сто раз: «Ты!» – не моими устами.
Горчит
я... Одичали цветы без присмотра. Не мода, а –
боль.
Здесь буйноцветие. В Мир сохранённый влетают
грачи.
Плотною тканью закрыла калитки, веранды
фасоль.
Было сто зол или бед... Или семь?.. И держали
ответ
все. На ладони у линии счастья застыл
мотылёк.
Бросила Тюхе свой жребий – монету, а, может,
и две?
Ассоциаций ли асы увидели наш
Рагнарёк?..
11.09.2015