Самбуки не ощущается прохлада,
Да и глинтвейн давно уже не греет..
А значит распрощаться с миром надо,
Не ожидать когда всё тело застареет.
Меня итак уже назвали старым..
Чего же ждать? Любви уже не будет.
В тиши заплачут струны от гитары,
Душа моя куда-нибудь прибудет…
Грехов полно, но в них почти не каюсь.
Похоже, к демонам душа сползёт,
И от того, как будто в гари задыхаясь,
Мученья ада сознавая, она стихи свои плетёт.
Плетёт их по утрам, не успеваю записать.
Они все разные, но больше всё же о любви.
За год сплела стихами, песнями мне рать..
Да только без любви стихи мне вовсе не стихи.
Угомонись! Прошу её я по утрам. Я сплю!
Но строчки плавают в проснувшемся мозгу,
И я встаю, беру перо и вновь пишу, пишу.
А может, всё же я любим, коль сам её люблю…
* картина Константина Разумова
Некрасовка. 13.09.15.